Jusqu'où ?

le silence te garde

avec toi je voudrais faire demi-tour

les corps sont immobiles

il faut accepter que tu dises non

quelque chose va s'ouvrir

dans cette frontière entre la vie et la mort

jusqu'où peut-on abaisser la lumière ?

Stephen Early (merci)

j'ai rêvé que je te contenais

(ce matin c'est le rituel de préparation de l'atelier : nettoyer les tables, remplir les pots d'eau

au milieu un rêve de cette nuit flotte)




 j'ai rêvé que je te contenais

de nos jours plus personne ne dit rien ou bien chacun parle trop

de tout, de Greta Thumberg, ou de l'épluchage des noix de cajou

on se prend comme ami sur la toile comme de grosses araignées affamées

on se jette quand l'enveloppe a été vidée de toute substance nourrissante

affairisme marchandages promotion vomissures et survie

j'ai rêvé que je te contenais

Tu m'as souvent dit que cela te faisait du bien

De t'enrouler dans une couverture 

Là où le vide soudain était repoussé d'un cran

j'ai rêvé que je te contenais

le bonheur de l'avoir fait submerge tout

je suis l'eau

je suis la mer dans tes bras

J'en ai rêvé.

Eclairée

Moi j'aimais bien les matins pleins d'oiseaux

La solitude dans l'ombre du grand saule

C'est l'arrière-pays de mon cœur

Au moment où tout s'enfonce

J'y pense à rebours

Éclairée

Sol Halabi

Pour que tu soies là

je regarde mes doigts étonnée

ils ont pourtant longé tes joues

ils ont affronté la douceur de tes lèvres

en eux se dépose la mémoire de toi

et parfois ils ferment mes paupières

pour que tu soies là

Conrad Michel

Écrire, ce n’est pas seulement se consacrer à une forme littéraire particulière, – comme on exhiberait une tenue vestimentaire, lors d’une revue de mode, c’est accomplir, en secret, invisiblement, à l’insu de tous, un formidable travail d’écoute de soi-même, de cet océan intérieur aux mille tempêtes, c’est tenter de reconstruire le monde selon son cœur, d’effectuer un travail d’orpailleur sur les mots, sur le langage, c’est aussi, et avant toute chose, une façon de vivre, une façon d’être dans l’attente éperdue de l’amour, c’est jeter sur le monde un regard qui attend, à chaque seconde, une sorte de miracle, c’est avancer dans la vie en essayant de susciter cette différence infime, mais décisive, qui sépare le monde prosaïque du poème, car, dans ces creusets alchimiques, ces forges de Vulcain où sommeille et se réveille, sans cesse, le feu, le poème n’existe que pour arracher une parcelle scintillante de rêve et la porter à la lumière, aux yeux de tous, sans avoir le souci obstiné de la perfection formelle, car le diamant brut trouvera toujours les regards sensibles auxquels il est, de toute éternité, destiné.




Et puis il cite Rimbaud :
"J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse." 

Porte

Cette porte

J'aime qu'elle soit ouverte
Au soleil

Au vent ou à la pluie au froid même

Aux bruits ou au silence

Que les pas y parviennent

Un par un

Ou groupés en désordre
De jour comme de nuit

Cette porte bat au vent d'Autan

Au sirocco ou pour un simple courant d'air

Elle ne claque jamais

Ne grince pas

Elle attend toujours prête

Toute droite

Si tu pars

Tu l'emportes.

Me retenir

ne plus être lue, ne plus être vue

ne plus être regardée

ne plus pouvoir me mouvoir ni respirer comme avant

revenir au plus secret de moi

ce qui ne se dit pas ne se montre pas

revenir au plus tendre

au plus doux de moi-même

revenir au cœur

au centre

revenir là 

et me retenir

Ne sommes-nous pas amis ?

parce que nous avons été amants

ne sommes-nous pas amis ?

parce que je connais ton sexe et que tu connais le mien

ne sommes-nous pas amis ?

parce que tu as emprunté le chemin qui mène au plus secret de moi

ne sommes-nous pas amis ?

parce que nous nous sommes ouverts nos portes

ne sommes-nous pas amis ?

parce que nos silences se sont fondus

ne sommes-nous pas amis ?

se sont fondus comme de l'or

comme de l'eau qui dort

ne sommes-nous pas amis ?

Sergio Helle (merci)

Elle va où ?

petite momie (mummy)

petites entrailles (entre aïe)

alors je me disais tout à l'heure

qu'on ne s'éteint plus comme des bougies

mais qu'on claque comme des ampoules

et l'eau de la neige qui ne tombe plus

elle va où ? hein ?

JCS (merci)

(Il fait bon) sur tes mains

je souffle sur tes mains (mais elles restent froides)

mes mots (ne) touchent (plus) tes oreilles

ton sourire (ne) vient (plus) effleurer mes lèvres

il fait (pourtant) bon

le temps est exceptionnel

(ne l'est-il pas à chaque instant?)

Sculpture : Claire CURNEEN

Pécheresse

chaque matin elle regarde si un pêcheur a mordu à l'hameçon

pécheresse elle même, elle les connait bien les gros poissons

leur faim les trahit leur regard luit leurs lèvres s'entrouvrent

quand ils la voient ils sourient tout en eux l'approuve

Je n'ai jamais appris à danser

je n'ai jamais appris à danser

j'aurais aimé que quelqu'un m'apprenne

j'aurais aimé apprendre

sans doute n'est-il pas trop tard

lui, il aime danser avec d'autres

celles qui savent

celles qui ont appris

elles peuvent lui apprendre, à lui

moi, je danse n'importe comment

comme une enfant

j'ai toujours fait ça

la valse c'est un, deux, trois

et ensuite je saute partout

je n'ai jamais appris à danser

j'aurais aimé qu'il m'apprenne

à tout hasard

Bonne nuit

Un jour j'aurai dit tout ce que j'avais à dire

j'aurai fait tout ce que j'avais à faire

ce sera le repos, la délivrance, la bonne nuit.

Alors enfin je le reprendrai dans mes bras

ou bien lui me prendra

et nous dormirons ensemble.

Béante

Ils n'ont pas assouvi ma soif

Ils n'ont pas refermé mes blessures

Ils n'ont pas trouvé les mots

Ils ne m'ont pas comblée

Je suis la nuit ouverte et noire

Je suis le chemin

Je suis béante

Première récolte

première récolte de camomille

je suis revenue du jardin les poches encore remplies

d'abricots et de petites pommes vertes

le vent déportait des hirondelles

En attendant l'ombre

en attendant que ton ombre soit projetée vers moi

il n'y a rien d'insurmontable à marcher, le soleil dans les yeux

rejetée comme l'océan rejette les noyés
je me perds dans tes multitudes
te revoir serait trop d'honneur

Encore, toujours

regarder se mourir en nous les mondes que les autres ont ouvert 

de leurs plumes de leurs mains de leurs regards ou de leurs baisers

sentir le froid les envahir et tout un pan s'écrouler tel un mur pilonné

de leurs mots de leur rire de leur cruauté innocente de leur mort

blinder les failles béantes masquer les découvertes catastrophiques

d'une écharpe leur entourer le cou 

d'un mouvement rageur leur tourner le dos

repartir seul

encore

toujours

Chaque ami représente un monde en nous, un monde qui n'aurait peut-être jamais existé sans lui et que cette rencontre a rendu possible.

Anaïs Nin

Dylan Moore (merci)

L'unique aujourd'hui

On se met parfois à la merci* d'une caresse sur la nuque ou d'un téléphone qui ne sonne pas. 

Dans la folie douce de ces derniers mois aujourd'hui a quelque chose de spécial, sans doute parce que j'ai pris le temps d'en réaliser l'aspect unique. 

Rien de particulier a priori dans cet aujourd'hui.
J'ai passé deux heures et demie avec mes parents qui se sont pourtant parlés devant moi avec une douceur rare. 

J'ai promené ma chienne dans un parc où je vais quasi quotidiennement, en compagnie de C. qui s'est remise au dessin (elle a entrepris de faire le portrait de J. poil par poil 😉). 

Je mets de l'ordre dans mes affaires. Le passage du temps imprime ses marques dans la poussière sur les meubles, et dans la profondeur des rides des gens que j'aime. 

Ma fille est à New York et penser à son dépaysement se greffe sur mes désirs de repartir voyager un peu. Je rêve de là où je n'irai pas, et ma frontière se limite à demain.

J'ai deux jours devant moi pour peindre.

Pour mémoire, et pour voir clair, je classe des photos et des textes.

*Le « merci » employé dans cette expression dès le XVIe siècle n’a rien à voir avec un remerciement. En effet, il vient du mot latin merces dont le sens fut tout d’abord « salaire » ou « récompense », puis « faveur » et enfin « grâce ». « Être à la merci » d’une personne signifiait alors que l’on était « soumis à son droit de grâce ». D’autres expressions, dès le XIIe siècle, avaient déjà un sens proche comme « crier merci » qui signifiait « implorer grâce », ou « sans merci » qui voulait dire « sans pitié ». Mais au fil des siècles, cette expression a perdu de sa force pour désigner aujourd’hui le fait d’être « sous l’emprise de quelqu’un ».

je ne te chercherai plus

je ne te chercherai plus dans l'affirmation des lumières
ni dans le rêve, ni dans la réalité

je ne te chercherai plus dans la douceur des mots

Il y a quelque chose d'apaisant dans l'aveu

quelque chose de régulier et doux

comme un balancement

voilà c'est ça je m'en balancerai

je ne te chercherai plus dans l'ivresse

je ne te chercherai plus dans la sobriété

quelque soit le sentiment qui m'anime

je ne le partagerai plus avec toi

comme un arasement 

voilà c'est ça je me dés-agglomérerai
la terre m'humus-era
je deviendrai
filament
truffe
;)

J'entends

tous ces enfants au Yemen

ces milliers de noyés en Méditerranée

les abeilles, les lions, les rhinocéros, les hérissons inoffensifs

quatre vingt dix éléphants tués par des braconniers

le chat de Tijani

les belges sans protection sociale

j'entends

 il va donc falloir mourir

Annabel Mongomerie

l'amour sans intérêt

comment se manifeste l'amour véritable ?

c'est une question qu'on peut se poser durant toute son existence

ce qui me frappe c'est qu'apparemment, 

on n'a pas besoin de s'intéresser à ce que fait l'autre

ni même à ce qu'il/elle est

il suffit de s'en faire une idée

et de s'y tenir

peut-on aimer sans s’intéresser à ce qui intéresse l'autre ?

je me le demande

être curieuse de toi

que tu sois curieux de moi

que tu cherches ce que je cherche

que je m'interroge de tes questionnements

que tu aies faim de ma soif

que je boive à ta faim

que ton appétit me nourrisse

que ma satiété te comble

tout plutôt que

ce tournoiement continu

au détriment de mon équilibre

cette flottaison bâtarde

ce consensus mou

Steven Early (merci)

Mines

parce que toi tes doigts doux travailleurs

toi tes rires si francs

tes mots pesés

comme des pépites

toi

au ciel ouvert

à cœur

tes mines d'or

Imperceptible

Il y a dans la douleur 

quelque chose d'imperceptible

imperceptible parce qu'on lui met 

un doigt sur la bouche

beaucoup de choses 

peuvent

se cacher 

derrière 

la dignité

Natacha Mikouline memori mori

Muettes

Il faudrait une maison suffisamment grande pour accrocher tous mes tableaux

Si ç'avait été des morceaux de musique on pourrait tous les écouter

Mais non il a fallu que ce soit des peintures

Empilées dans des placards à papier feuille après feuille

Comme des strates

Ou figées sous un verre

Les unes contre les autres

Muettes

Où mes yeux se ferment

L'abricotier a des fruits roses et verts 

Les céanothes sont d'un bleu magnifique

sauf le plus vieux

il se réserve...

Il y a plein de petites figues

Et bientôt deux toutes petites filles

Dans ce jardin

dans ce jardin qu'une femme snob m'a vendu 

en me disant

vous verrez rien ne pousse

Tout pousse

Les oiseaux y plantent des palmiers

Les amis y taillent la vigne

Certains viennent se baigner nus

C'est le jardin où mes chats ont grandi

celui où mes filles ont aimé

où François plante de l'oseille

de la ciboulette, du thym, des pommes de terre

C'est le jardin où je respire

Où je flâne

Où mes yeux se ferment.

Flingué

Pour tes trente ans tu n'as rien trouvé de plus beau de plus haut de plus vrai

Que de te faire dézinguer en plein bal

Tu dansais tout seul désarmé devant ces huit grosses blattes noires caparaçonnées

Pour une histoire de pont à traverser, tout un symbole

Une balle là où les hommes ont peur d'avoir mal

Mais ils ont raté leur coup 

Tu es toujours un homme mon fils

Bien plus beau 

Que ces lâches

Sous leurs casques à facettes

Qu'ils retournent vite  jouer aux fléchettes

Sur d'autres cibles que nos enfants !

Anna Madia

Mardi

Quel jour sommes-nous ?

Ah oui : mardi

Peu importe

Je pense à toi chaque jour

Andrea Boyer

Lettre

si tu ne m’enveloppes plus 

j'irai danser sur des cailloux

je creuserai un trou

il n'y aura plus de mue

laisse-moi être 

chrysalide

limpide

fougère

dépliée

aile

de 

libellule

lychen

papier ciseau

ill : Andrey belichenko

Nager nue

Il faut reprendre la traversée 

sans crainte de la profondeur de l'eau

avancer, avancer, ne jamais plus retourner

vers ces rives habitées et connues

tout y abandonner

nager nue

ill : Andrea Boyer (merci)

Ysé

https://www.franceculture.fr/emissions/fictions-theatre-et-cie/lettres-a-yse-de-paul-claudel

adieu

avec les changements de google, j'ai perdu 6 abonnés 

...déjà que j'en avais que 9 ;)

🔁

A l'envers

C'est une bien étrange conception de la vie 

que de laisser souffrir les gens qui  vous aiment

et de ne se préoccuper 

que de ceux qui vous font du mal
C'est comme un printemps avorté
Un baiser sans lèvres

C'est la raison pour laquelle
je demande
à dormir longtemps
et sans rêve

Croire

Est-ce que lorsque quelqu'un s'éteint 

Quelqu'un d'autre s'allume ?

je veux y croire

traversé de rien

il faut rentrer doucement dans la lumière

la laisser dessiner Jaldara jouant à contre-jour

placer le pied posément entre chaque galet

éviter de rien déplacer

le regard émerveillé par la minuscule immensité de l'herbe

projetant des ombres comme celles des trembles

en tout petit sur le chemin

il faut sentir le vent pousser dans votre dos

avancer au rythme de son souffle

attendre que la ligne de nuages redémarre

comme un train sur un quai de gare

et se sentir traversé de rien

Disproportion

Il l'aimait comme un fruit

Elle l'aimait comme un arbre

Il l'aimait sans parfum

Elle voulait s'enfouir en lui

Il ne voulait rien garder

Elle voulait tout connaître

Son amour était trop grand

Il ne lui allait pas

Early

Secondaire

C'est l'histoire d'un personnage secondaire. Un qui ne saurait rien de son manque d'importance, qui ne serait là que pour témoigner de la présence des autres. Il entendrait tout, subirait tout, se souviendrait de tout. Il serait totalement impuissant, soumis aux événements, ne pourrait rien enrayer ni impulser. Il serait le serviteur éperdu.
Il demeurerait anonyme. Personne ne se souviendrait de son nom (il sonnait pourtant bien)
Il mourrait seul et oublié.
Il avait pourtant bien joué son rôle.

Parfois l'eau

parfois l'eau brille comme le feu

le sable brûle comme la peau

le temps se dissout comme un salaud

les portes s'ouvrent à nouveau

parfois la soif s'étanche un peu

A toi

à toi l'oiseau qui se cogne à la vitre

le vide et le plein des jours

mes lettres muettes

le livre sur l'étagère

à toi les battements de mon cœur

les rides sur le lac

les prières des fous

la peur de mourir sans te revoir

à toi les pieds enfoncés dans le sable

la toile abîmée qu'on répare

le brouillard au bout du pont

à toi ce jour là

ce bonjour sur un quai de gare

cet adieu sans un regard

à toi cette poursuite

cette envie d'aimer là 

maintenant tout de suite

à toi la fuite

à toi l'eau des larmes

le bruit des rires éteints

la vie cette étrangeté infinie

à toi l'air que je respire

le verre que je peins

la transparence et le froid de la glace

où je ne te vois plus
à toi aimé
finir où tu commences
 et commencer où tu finis

A. Becker B

Au bout de la nuit de sa vie de lie en lie

Au bout de la nuit de sa vie de lie en lie

Besoin d'être rassurée tenue soulagée ravie étonnée calée émue lovée vivifiée écoutée amie lue relue retenue remuée chassée enchâssée délivrée déliée démunie gravée datée coulée roucoulée classée déclassée pêchée empêchée dépêchée nettoyée dépêtrée tendue ...Besoin de marcher des heures des jours des nuits...Où sont-elles passées ces nuits à marcher sur des fils sur des routes mauvaises trouées mais pétries de bonheur d'espoir de mensonges de doutes et de duperies toutes plus brillantes les unes que les autres. Que sont devenus tes bras? Tes mains? Ton nom? Qui le porte? Le prononce? L'appelle? Je n'étais pas pour toi et tu n'étais pas pour moi. Qui l'a su? Qui le sait? Qui s'en souvient? La nuit dansée, rêvée, marchée dessus dessous dedans dehors. Les yeux que je portais sur moi étaient-ils les mêmes? Les yeux qui me restent s'ouvriront ils encore? Mes pieds m'emporteront ils au bout du voyage? Te rencontrerai-je encore une fois? Aurons-nous une chance cette fois?

Secoueras-tu la poussière qui me recouvre? Cloueras-tu le bec à toutes ces imbécillités féroces?

Me croiras-tu? Te prendras-tu au sérieux cette fois? Serons-nous adultes un jour?

Emmène-moi dans ces eaux-là, celles que je ne connais pas, qui montent sans jamais s'arrêter devant rien ni personne. Emmène-moi sur cette planche-là qui flotte, sur ce cachalot ventre en l'air, sur l'air de ça ira, attache moi avec ta ceinture de sécurité celle qui fait des nœuds coulants comme du fromage, surfons dans ces courants d'air de rien, glissons loin des rampes anti-collusion, misons là-dessus, tu veux?

1 02 2009

Edward Weston

A contenir dans les paumes des mains

De l'eau

Des plumes

Des cailloux

De l'air

De la neige

De la chaleur

Ton sexe endormi

si tu tombes dans un ravin je tombe dans un ravin

"ce n'est pas de l'asservissement, c'est du souci de l'autre"

Alain Françon

MERCI

https://www.franceculture.fr/emissions/les-chemins-de-la-philosophie/tchekhov-le-reve-ou-la-vie-24-ivanov-ma-terre-me-regarde-comme-une-orpheline

Ivanov est un peu comme tous les personnages de Tchekhov. Ce sont des personnages qui n’ont pas de centre. On connait d’eux seulement des détails. Par exemple du passé d’Ivanov on sait qu’il a essayé des choses, qu’il a lutté contre des tabous, qu’il a travaillé. C’est d’ailleurs très beau lorsqu’il dit lors d’un monologue : « Ma terre me regarde comme une orpheline ». Cela dit d’une manière très pragmatique qu’il travaillait cette terre. On sait donc quelques éléments sur ces personnages mais ils n’ont pas de centre. Et finalement, toute la dramaturgie de Tchekhov n’est jamais centrée et c’est en ça que c’est génial : il est toujours à la périphérie. On va toujours de l’autre côté avec Tchekhov et je pense que c’est plus démocratique la périphérie… Alain Françon

Je crois qu’Ivanov avait une vision du monde, vraiment. Et cette vision du monde s’est cassée. Je trouve d’ailleurs très belle l’utilisation de la métaphore de ce paysan qui pour faire la malin se met deux sacs sur le dos et se « casse ». Françoise Morvan et André Markowicz ont choisi de traduire par le mot « casser » et c’est exactement ça : c’est cassé, il n’y a plus de vision du monde. Par exemple, la vision du monde de Borkine est présentée au deuxième acte lorsqu’il est dit « C’est l’âme de la société qui arrive ». Parce que Borkine a amené des feux d’artifices, qu’il est drôle etc. Et si l’âme de la société c’est Borkine, alors il est compréhensible qu’Ivanov ait perdu sa vision du monde. Ce qui est très émouvant chez Tchekhov, c’est qu’il y a toujours un personnage qui dit : « Peut-être que ce n’est pas pour nous, mais que nos enfants, nos petits-enfants, eux, comprendront ». C’est comme si Tchekhov savait qu’on pouvait avancer mais petits pas par petits pas, que ça prendra du temps. Alain Françon