Pour que tu soies là

je regarde mes doigts étonnée

ils ont pourtant longé tes joues

ils ont affronté la douceur de tes lèvres

en eux se dépose la mémoire de toi

et parfois ils ferment mes paupières

pour que tu soies là

Conrad Michel

Écrire, ce n’est pas seulement se consacrer à une forme littéraire particulière, – comme on exhiberait une tenue vestimentaire, lors d’une revue de mode, c’est accomplir, en secret, invisiblement, à l’insu de tous, un formidable travail d’écoute de soi-même, de cet océan intérieur aux mille tempêtes, c’est tenter de reconstruire le monde selon son cœur, d’effectuer un travail d’orpailleur sur les mots, sur le langage, c’est aussi, et avant toute chose, une façon de vivre, une façon d’être dans l’attente éperdue de l’amour, c’est jeter sur le monde un regard qui attend, à chaque seconde, une sorte de miracle, c’est avancer dans la vie en essayant de susciter cette différence infime, mais décisive, qui sépare le monde prosaïque du poème, car, dans ces creusets alchimiques, ces forges de Vulcain où sommeille et se réveille, sans cesse, le feu, le poème n’existe que pour arracher une parcelle scintillante de rêve et la porter à la lumière, aux yeux de tous, sans avoir le souci obstiné de la perfection formelle, car le diamant brut trouvera toujours les regards sensibles auxquels il est, de toute éternité, destiné.




Et puis il cite Rimbaud :
"J'ai tendu des cordes de clocher à clocher ; des guirlandes de fenêtre à fenêtre ; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse." 

Porte

Cette porte

J'aime qu'elle soit ouverte
Au soleil

Au vent ou à la pluie au froid même

Aux bruits ou au silence

Que les pas y parviennent

Un par un

Ou groupés en désordre
De jour comme de nuit

Cette porte bat au vent d'Autan

Au sirocco ou pour un simple courant d'air

Elle ne claque jamais

Ne grince pas

Elle attend toujours prête

Toute droite

Si tu pars

Tu l'emportes.

Me retenir

ne plus être lue, ne plus être vue

ne plus être regardée

ne plus pouvoir me mouvoir ni respirer comme avant

revenir au plus secret de moi

ce qui ne se dit pas ne se montre pas

revenir au plus tendre

au plus doux de moi-même

revenir au cœur

au centre

revenir là 

et me retenir

Ne sommes-nous pas amis ?

parce que nous avons été amants

ne sommes-nous pas amis ?

parce que je connais ton sexe et que tu connais le mien

ne sommes-nous pas amis ?

parce que tu as emprunté le chemin qui mène au plus secret de moi

ne sommes-nous pas amis ?

parce que nous nous sommes ouverts nos portes

ne sommes-nous pas amis ?

parce que nos silences se sont fondus

ne sommes-nous pas amis ?

se sont fondus comme de l'or

comme de l'eau qui dort

ne sommes-nous pas amis ?

Sergio Helle (merci)

Elle va où ?

petite momie (mummy)

petites entrailles (entre aïe)

alors je me disais tout à l'heure

qu'on ne s'éteint plus comme des bougies

mais qu'on claque comme des ampoules

et l'eau de la neige qui ne tombe plus

elle va où ? hein ?

JCS (merci)